1968: ๐—ž๐˜‚๐—ป๐—ฑ๐—ฒ๐—ฟ๐—ฎ ๐—ถ๐—ป๐˜ƒ๐—ถ๐˜a ๐—ฎ Gabo, ๐—–๐—ผ๐—ฟ๐˜รก๐˜‡๐—ฎ๐—ฟ ๐˜† ๐—™๐˜‚๐—ฒ๐—ป๐˜๐—ฒ๐˜€ a conocer Praga

Corría el año de 1968 cuando Milan Kundera invitó a Julio Cortázar, Gabriel García Márquez y Carlos Fuentes a visitar Praga. Eran tiempos difíciles, a tres meses apenas de la ocupación rusa a Checoslovaquia. Los tres novelistas fueron invitados a conocer lo que en ese momento aún se conservaba de la Unión de Escritores. Kundera escribió al respecto de esa visita: “𝘗𝘢𝘴é 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘴𝘦𝘮𝘢𝘯𝘢 𝘪𝘯𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢𝘣𝘭𝘦. 𝘕𝘰𝘴 𝘩𝘪𝘤𝘪𝘮𝘰𝘴 𝘢𝘮𝘪𝘨𝘰𝘴. 𝘠 𝘫𝘶𝘴𝘵𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘶é𝘴 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘪𝘥𝘢 𝘱𝘶𝘥𝘦 𝘭𝘦𝘦𝘳, 𝘵𝘰𝘥𝘢𝘷í𝘢 𝘦𝘯 𝘱𝘳𝘶𝘦𝘣𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘪𝘮𝘱𝘳𝘦𝘯𝘵𝘢, 𝘭𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘥𝘶𝘤𝘤𝘪ó𝘯 𝘤𝘩𝘦𝘤𝘢 𝘥𝘦 𝘊𝘪𝘦𝘯 𝘢ñ𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥.”

Pero la anécdota está en el camino en tren que llevó hasta Praga a los tres latinoamericanos, para darse el encuentro con su anfitrión Milan Kundera. Resulta que, como muchos terrícolas, estos tres novelistas coincidían en su miedo a volar, especialmente Gabo, motivo por el cual optaron por viajar en tren, atravesando Europa de noche, en un trayecto de Paris hasta Praga.

“𝘔𝘪𝘭𝘢𝘯 𝘒𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘢 𝘳𝘦í𝘢 𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘤𝘢𝘫𝘢𝘥𝘢𝘴, 𝘶𝘯 𝘨𝘪𝘨𝘢𝘯𝘵ó𝘯 𝘦𝘴𝘭𝘢𝘷𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘢𝘴 𝘤𝘢𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘴ó𝘭𝘰 𝘴𝘦 𝘥𝘢𝘯 𝘮á𝘴 𝘢𝘭𝘭á 𝘥𝘦𝘭 𝘳í𝘰 𝘖𝘥𝘦𝘳.

Gabriel García Márquez, plasmó una parte de esta memorable noche en el prólogo que escribió para el libro “Imagen de Julio Cortázar” de Ignacio Solares: “𝘝𝘪𝘢𝘫á𝘣𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘦𝘯 𝘵𝘳𝘦𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘗𝘢𝘳í𝘴 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘳𝘦𝘴 é𝘳𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘴𝘰𝘭𝘪𝘥𝘢𝘳𝘪𝘰𝘴 𝘦𝘯 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘮𝘪𝘦𝘥𝘰 𝘢𝘭 𝘢𝘷𝘪ó𝘯, 𝘺 𝘩𝘢𝘣í𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘢𝘵𝘳𝘢𝘷𝘦𝘴á𝘣𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘥𝘪𝘷𝘪𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘈𝘭𝘦𝘮𝘢𝘯𝘪𝘢𝘴, 𝘴𝘶𝘴 𝘰𝘤é𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘳𝘦𝘮𝘰𝘭𝘢𝘤𝘩𝘢, 𝘴𝘶𝘴 𝘪𝘯𝘮𝘦𝘯𝘴𝘢𝘴 𝘧á𝘣𝘳𝘪𝘤𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘰, 𝘴𝘶𝘴 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢𝘨𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘨𝘶𝘦𝘳𝘳𝘢 𝘢𝘵𝘳𝘰𝘤𝘦𝘴 𝘺 𝘢𝘮𝘰𝘳𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘧𝘰𝘳𝘢𝘥𝘰𝘴.”

“𝘈 𝘭𝘢 𝘩𝘰𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘥𝘰𝘳𝘮𝘪𝘳, 𝘢 𝘊𝘢𝘳𝘭𝘰𝘴 𝘍𝘶𝘦𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘰𝘤𝘶𝘳𝘳𝘪ó 𝘱𝘳𝘦𝘨𝘶𝘯𝘵𝘢𝘳𝘭𝘦 𝘢 𝘊𝘰𝘳𝘵á𝘻𝘢𝘳 𝘤ó𝘮𝘰, 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘺 𝘱𝘰𝘳 𝘪𝘯𝘪𝘤𝘪𝘢𝘵𝘪𝘷𝘢 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘪é𝘯 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘣í𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘳𝘰𝘥𝘶𝘤𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘱𝘪𝘢𝘯𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘫𝘢𝘻𝘻. 𝘓𝘢 𝘱𝘳𝘦𝘨𝘶𝘯𝘵𝘢 𝘦𝘳𝘢 𝘤𝘢𝘴𝘶𝘢𝘭 𝘺 𝘯𝘰 𝘱𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘥í𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦𝘳 𝘯𝘢𝘥𝘢 𝘮á𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘧𝘦𝘤𝘩𝘢 𝘺 𝘶𝘯 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘧𝘶𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘤á𝘵𝘦𝘥𝘳𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘭𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘭𝘰𝘯𝘨ó 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘢𝘮𝘢𝘯𝘦𝘤𝘦𝘳, 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘦𝘯𝘰𝘳𝘮𝘦𝘴 𝘷𝘢𝘴𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘤𝘦𝘳𝘷𝘦𝘻𝘢 𝘺 𝘴𝘢𝘭𝘤𝘩𝘪𝘤𝘩𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘱𝘢𝘱𝘢𝘴 𝘩𝘦𝘭𝘢𝘥𝘢𝘴. 𝘊𝘰𝘳𝘵á𝘻𝘢𝘳, 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘢𝘣í𝘢 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘳 𝘮𝘶𝘺 𝘣𝘪𝘦𝘯 𝘴𝘶𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴, 𝘯𝘰𝘴 𝘩𝘪𝘻𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘮𝘱𝘰𝘴𝘪𝘤𝘪ó𝘯 𝘩𝘪𝘴𝘵ó𝘳𝘪𝘤𝘢 𝘺 𝘦𝘴𝘵é𝘵𝘪𝘤𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘴𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘺 𝘶𝘯𝘢 𝘴𝘦𝘯𝘤𝘪𝘭𝘭𝘦𝘻 𝘢𝘱𝘦𝘯𝘢𝘴 𝘤𝘳𝘦í𝘣𝘭𝘦, 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘶𝘭𝘮𝘪𝘯ó 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳𝘢𝘴 𝘭𝘶𝘤𝘦𝘴 𝘦𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘢𝘱𝘰𝘭𝘰𝘨í𝘢 𝘩𝘰𝘮é𝘳𝘪𝘤𝘢 𝘥𝘦 𝘛𝘩𝘦𝘭𝘰𝘯𝘪𝘰𝘶𝘴 𝘔𝘰𝘯𝘬. 𝘕𝘰 𝘴ó𝘭𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘣𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘱𝘳𝘰𝘧𝘶𝘯𝘥𝘢 𝘷𝘰𝘻 𝘥𝘦 ó𝘳𝘨𝘢𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘦𝘳𝘳𝘦𝘴 𝘢𝘳𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘢𝘴, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪é𝘯 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶𝘴 𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘩𝘶𝘦𝘴𝘰𝘴 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥𝘦𝘴 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘯𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘰 𝘰𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘮á𝘴 𝘦𝘹𝘱𝘳𝘦𝘴𝘪𝘷𝘢𝘴”.

Carlos Fuentes también compartió sus impresiones de aquel momento: “𝘔𝘪𝘭𝘢𝘯 𝘒𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘢 𝘳𝘦í𝘢 𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘤𝘢𝘫𝘢𝘥𝘢𝘴, 𝘶𝘯 𝘨𝘪𝘨𝘢𝘯𝘵ó𝘯 𝘦𝘴𝘭𝘢𝘷𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘢𝘴 𝘤𝘢𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘴ó𝘭𝘰 𝘴𝘦 𝘥𝘢𝘯 𝘮á𝘴 𝘢𝘭𝘭á 𝘥𝘦𝘭 𝘳í𝘰 𝘖𝘥𝘦𝘳, 𝘭𝘰𝘴 𝘱ó𝘮𝘶𝘭𝘰𝘴 𝘢𝘭𝘵𝘰𝘴 𝘺 𝘥𝘶𝘳𝘰𝘴, 𝘭𝘢 𝘯𝘢𝘳𝘪𝘻 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘪𝘯𝘨𝘢𝘥𝘢, 𝘦𝘭 𝘱𝘦𝘭𝘰 𝘤𝘰𝘳𝘵𝘰 𝘢𝘣𝘢𝘯𝘥𝘰𝘯𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘢 𝘳𝘶𝘣𝘪𝘢 𝘫𝘶𝘷𝘦𝘯𝘵𝘶𝘥 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘦𝘳𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳𝘪𝘰𝘴 𝘤𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘤𝘶𝘢𝘳𝘦𝘯𝘵𝘦𝘯𝘢, 𝘮𝘦𝘻𝘤𝘭𝘢 𝘥𝘦 𝘱𝘶𝘨𝘪𝘭𝘪𝘴𝘵𝘢 𝘺 𝘢𝘴𝘤𝘦𝘵𝘢, 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘔𝘢𝘹 𝘚𝘤𝘩𝘮𝘦𝘭𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘺 𝘦𝘭 𝘱𝘢𝘱𝘢 𝘱𝘰𝘭𝘢𝘤𝘰 𝘑𝘶𝘢𝘯 𝘗𝘢𝘣𝘭𝘰 𝘐𝘐, 𝘮𝘢𝘳𝘤𝘰 𝘧í𝘴𝘪𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘦ñ𝘢𝘥𝘰𝘳, 𝘦𝘴𝘤𝘢𝘭𝘢𝘥𝘰𝘳 𝘥𝘦 𝘮𝘰𝘯𝘵𝘢ñ𝘢𝘴; 𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴, 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳, 𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘱𝘢𝘥𝘳𝘦, 𝘱𝘪𝘢𝘯𝘪𝘴𝘵𝘢. 𝘖𝘫𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘵𝘰𝘥𝘰𝘴 𝘭𝘰𝘴 𝘦𝘴𝘭𝘢𝘷𝘰𝘴: 𝘨𝘳𝘪𝘴𝘦𝘴, 𝘧𝘭𝘶𝘪𝘥𝘰𝘴, 𝘢𝘭 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳í𝘰𝘴, 𝘦𝘴𝘦 𝘵𝘳á𝘯𝘴𝘪𝘵𝘰 𝘧𝘶𝘭𝘨𝘶𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘢 𝘰𝘵𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘴𝘪𝘨𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘦𝘴𝘭𝘢𝘷𝘢, 𝘤𝘳𝘶𝘤𝘦 𝘥𝘦 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴. 𝘓𝘰 𝘷𝘪 𝘳𝘪é𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦; 𝘭𝘰 𝘪𝘮𝘢𝘨𝘪𝘯é 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳𝘢 𝘭𝘦𝘨𝘦𝘯𝘥𝘢𝘳𝘪𝘢, 𝘶𝘯 𝘤𝘢𝘻𝘢𝘥𝘰𝘳 𝘢𝘯𝘵𝘪𝘨𝘶𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘮𝘰𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘛𝘢𝘵𝘳𝘢, 𝘤𝘢𝘳𝘨𝘢𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘱𝘪𝘦𝘭𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘦𝘴 𝘢𝘳𝘳𝘢𝘯𝘤ó 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘰𝘴𝘰𝘴 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘢 𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴”.

Fuentes: https://www.lokomotora.com

https://www.proceso.com.mx/…/el-dia-que-milan-kundera…

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